Прости, Роман, меня, мерзавца,
дай по лицу.
Но приключилось нализаться
вчера певцу.

И потому в твоей гостиной
был только Юз.
Роман, я был всегда скотиной
и остаюсь.

Прощенья нет подобной твари
(плюс иудей).
И нет мне места в "Самоваре"
среди людей.

В приличный дом теперь ублюдка
не станут звать.
Там, где блистают <...> , Людка,
мне не бывать.

Теперь мне пищей, вне сомнений, --
одна маца.
Ни шашлыка мне, ни пельменей,
ни холодца,

ни рюмки дорогой отныне.
Душою стар,
войду я, как Моисей в пустыне,
в ближайший бар

и прошепчу, припав к стакану
сухой губой:
"Ура! 55 Роману
O boy O boy"

"Входит некто Православный, говорит: "Теперь я - главный,
У меня в душе Жар-Птица и тоска по государю.
Скоро Игорь возвратится насладиться Ярославной.
Дайте мне перекреститься, а не то - в лицо ударю.
Хуже порчи и лишая - мыслей западных зараза.
Пой, гармошка, заглушая саксофон - исчадье джаза".

Написано 30 лет назад...

И лобзают образа
с плачем жертвы обреза...

Простимся.
До встреч в могиле.
Близится наше время.
Ну, что ж?

Мы не победили.
Мы умрем на арене.
Тем лучше.
Не облысеем
от женщин, от перепоя.

...А небо над Колизеем
такое же голубое,
как над родиной нашей,
которую зря покинул
ради истин,
а также
ради богатства римлян.

Впрочем,
нам не обидно.
Разве это обида?
Просто такая,
видно,
выпала нам
планида...

Близится наше время.
Люди уже расселись.
Мы умрем на арене.

Людям хочется зрелищ.

отакот :)

на бытие. Охотника, так сказать, на дичь -
будь то сердечная мышца или кирпич.
Мы слышим, как свищет бич,

пытаясь припомнить отчества тех, кто нас любил,
барахтаясь в скользких руках лепил.
Мир больше не тот, что был

прежде, когда в нём царили страх, абажур, фокстрот,
кушетка и комбинация, соль острот.
Кто думал, что их сотрёт,

как резинкой с бумаги усилья карандаша,
время? Никто, ни одна душа.
Однако время, шурша,

сделало именно это. Поди его упрекни.
Теперь повсюду антенны, подростки, пни
вместо деревьев. Ни

в кафе не встретить сподвижника, раздавленного судьбой,
ни в баре уставшего пробовать возвыситься над собой
ангела в голубой

юбке и кофточке. Всюду полно людей,
стоящих то плотной толпой, то в виде очередей;
тиран уже не злодей,

но посредственность. Также автомобиль
больше не роскошь, но способ выбить пыль
из улицы, где костыль

инвалида, поди, навсегда умолк;
и ребёнок считает, что серый волк
страшней, чем пехотный полк.

И как-то тянет всё чаще прикладывать носовой
к органу зрения, занятому листвой,
принимая на свой

счёт возникающий в ней пробел,
глаголы в прошедшем времени, букву "л",
арию, что пропел

голос кукушки. Теперь он звучит грубей,
чем тот же Каварадосси - примерно как "хоть убей"
или "больше не пей" -

и рука выпускает пустой графин.
Однако в дверях не священник и не раввин,
но эра по кличке фин-

де-сьекль. Модно всё чёрное: сорочка, чулки, бельё.
Когда в результате вы всё это с неё
стаскиваете, жильё

озаряется светом примерно в тридцать ватт,
но с уст вместо радостного "виват!"
срывается "виноват".

Новые времена! Печальные времена!
Вещи в витринах, носящие собственные имена,
делятся ими на

те, которыми вы в состоянии пользоваться, и те,
которые, по собственной темноте,
вы приравниваете к мечте

человечества - в сущности, от него
другого ждать не приходится - о нео-
душевленности холуя и о

вообще анонимности. Это, увы, итог
размножения, чей исток
не брюки и не Восток,

но электричество. Век на исходе. Бег
времени требует жертвы, развалины. Баальбек
его не устраивает; человек

тоже. Подай ему чувства, мысли, плюс
воспоминания. Таков аппетит и вкус
времени. Не тороплюсь,

но подаю. Я не трус; я готов быть предметом из
прошлого, если таков каприз
времени, сверху вниз

смотрящего - или через плечо -
на свою добычу, на то, что ещё
шевелится и горячо

наощупь. Я готов, чтоб меня песком
занесло и чтоб на меня пешком
путешествующий глазком

объектива не посмотрел и не
исполнился сильных чувств. По мне,
движущееся вовне

время не стоит внимания. Движущееся назад
сто'ит, или стои'т, как иной фасад,
смахивая то на сад,

то на партию в шахматы. Век был, в конце концов,
неплох. Разве что мертвецов
в избытке - но и жильцов,

исключая автора данных строк,
тоже хоть отбавляй, и впрок
впору, давая срок,

мариновать или сбивать их в сыр
в камерной версии чёрных дыр,
в космосе. Либо - самый мир

сфотографировать и размножить - шесть
на девять, что исключает лесть -
чтоб им после не лезть

впопыхах друг на дружку, как штабель дров.
Под аккомпанемент авиакатастроф,
век кончается; Проф.

бубнит, тыча пальцем вверх, о слоях земной
атмосферы, что объясняет зной,
а не как из одной

точки попасть туда, где к составу туч
примешиваются наши "спаси", "не мучь",
"прости", вынуждая луч

разменивать его золото на серебро.
Но век, собирая своё добро,
расценивает как ретро

и это. На полюсе лает лайка и реет флаг.
На западе глядят на Восток в кулак,
видят забор, барак,

в котором царит оживление. Вспугнуты лесом рук,
птицы вспархивают и летят на юг,
где есть арык, урюк,

пальма, тюрбаны, и где-то звучит там-там.
Но, присматриваясь к чужим чертам,
ясно, что там и там

главное сходство между простым пятном
и, скажем, классическим полотном
в том, что вы их в одном

экземпляре не встретите. Природа, как бард вчера -
копирку, как мысль чела -
букву, как рой - пчела,

искренне ценит принцип массовости, тираж,
страшась исключительности, пропаж
энергии, лучший страж

каковой есть распущенность. Пространство заселено.
Трению времени о него вольно
усиливаться сколько влезет. Но

ваше веко смыкается. Только одни моря
невозмутимо синеют, издали говоря
то слово "заря", то - "зря".

И, услышавши это, хочется бросить рыть
землю, сесть на пароход и плыть,
и плыть - не с целью открыть

остров или растенье, прелесть иных широт,
новые организмы, но ровно наоборот;
главным образом - рот.

пожалуй, это всё
что запомнилось

– Зовите… пускай попытаются… – прохрипела ААА. Швейцар неловко поднялся с колен и вышел к собравшимся подросткам:

– Ступайте…
Подростки стали робко подниматься по лестнице.
– Только по одному… по одному… – хрипела ААА.
– По одному, – высморкался в кулак швейцар и угрюмым Цербером встал в дверях спальни.

Первым вошел толстый веснушчатый мальчик.
– Как звать? – спросила ААА,
– Роберт… – произнес мальчик и, увидя черное яйцо, оцепенел от ужаса.
– Давай, Роберт. Первому всегда легче… – она прикрыла веки.
Но ужас прижал мальчика к стене. Пухлое лицо его побелело, губы стали серыми. Выпученные глаза вперились в яйцо. На зеленых брюках проступило пятно и под начищенным до блеска ботинком показалась растущая лужица.
– Ну, что… что же ты… – прошептала ААА.
– Он обмочился, – ответила маленькая дама. ААА открыла глаза.
– Я бэ-бэ-бэ… я не-не-не… – заговорил Роберт, тряся головой.
– Пошел вон, – сказала ААА.
– Но я ro-го-го… я го-го-го…
– Пшел! – прохрипела ААА.
Пятясь, он вышел.

Следующим вошел лохматый щербатый парень в истертой вельветовой куртке со значком ГТО. С решительным лицом шагнул он к ААА, но, увидя яйцо, вскрикнул и закрылся руками.
– Вон! – выдохнула ААА.

Третьей была девочка в школьной форме с белоснежным накрахмаленным фартуком и комсомольским значком. Взглянув на яйцо, она вздрогнула всем телом и, прижав пальцы с обкусанными ногтями к потрескавшимся губам, произнесла, словно разубеждая себя:
– Нет.
Маленькая дама протянула ей руки с яйцом.
– Да нет же! – засмеялась девочка, пятясь, словно ходячая кукла.
– Вон! – скомандовала ААА.

Ухватистая рука швейцара выволокла девочку за дверь. Послышалось ее громкое рыдание.

Четвертого мальчика вырвало на туркменский ковер. Пятый рухнул навзничь, гулко стукнувшись головой о край ванны. Впавшего в истерику шестого кулаками успокаивал швейцар. Седьмая наложила в шерстяные рейтузы. Восьмого и девятого бурно рвало. Одиннадцатого снова бил швейцар.

– Не вижу! Никого не вижу, блядская мать! – хрипела ААА, откидываясь на мокрую от смертельного пота подушку. – Неужели засохнет живой корень?!

Наконец в заблеванную, пахнущую кровью и мочой спальню вошли последние трое: двое мальчиков вели под руки худенькую девочку с изуродованными полиомиелитом ногами, засунутыми в уродливые, скрипящие ботинки.

– Кто? – спросила ААА.
– Белка, – ответила бледная девочка.
– Женя, – пробормотал белобрысый горбоносый мальчик.
– Андрюха… – с трудом разлепил маленькие узкие губы другой.
– Почему все?
– Непричастная, можно мы втроем? – девочка прижала малокровные руки к груди и забормотала, захлебываясь своим страхом. – Одному… одному великое наследие принять надо, это конечно… это святое… но друг… друг рядом… друг и гад, друг и гад… ведь мои друзья… друзья мои… уходят… и друг ведь рядом… друг… он не уйдет… легко принять за остроту ума… если… если… если…
– Что у тебя на ногах? – спросила ААА.
– Это… котурны, – улыбнулась девочка кривой, затравленной улыбкой обезьянки.
– «Красный скороход» не выпускает котурны, дура, – мрачно смотрела на нее ААА. – Чего стоите? Ну?!
– Женька… Женька… Женька… – девочка оттолкнулась от парней и, скрипя ботинками, сделала шаг к яйцу Затем второй.
На третьем ужас согнул ее пополам, и она рухнула на заблеванный ковер.

Горбоносый парень уперся руками в свои худые бока и изо всех сил подтолкнул себя к яйцу. Ноги его, словно пораженные параличом, с невероятным усилием перенесли трепещущее тело на полметра вперед, но голова стала запрокидываться назад, изо рта потекла слюна, и Женька повалился навзничь, забился на полу

Оставшийся мальчик с круглым лицом и тонкими губами стоял, прижавшись к стене и закрыв глаза.
– Нет… не вижу. Никого не вижу. О блядские матери и подлые отцы! – с тоской простонала ААА.

Стон ее словно подтолкнул Андрюху Как сомнамбула, с закрытыми глазами двинулся он вперед, дошел до ладоней коленопреклоненной дамы, уперся в них животом и остановился, Маленькая дама с мольбой посмотрела на него и стала медленно поднимать ладони с яйцом. Но по мере приближения их к круглому лицу Андрюхи, мелкая дрожь стала охватывать его тело, словно через него пропустили электрический ток. Зубы мальчика намертво сжались, из носа потекла кровь, испарина выступила на побелевших щеках. Он всхлипнул, неловко взмахнул руками, обхватил голову скрюченными пальцами и громко выпустил газы.

– Вон! Вон! Всех вон! – зарыдала ААА. – Боря прав! Боря прав, свиньи!

Швейцар принялся выволакивать подростков.
– Никого! Во всей империи – ни одного восприемника!
– Что же будет, Господи? – простонала маленькая дама.
– Разорвется цепь златая, – ААА бессильно посмотрела в потолок. – Будете прыгать по земле, как блохи, и не знать, что такое звезды…
Высокая дама залаяла и забилась, кусая свои голенастые ноги.

Дверь скрипнула, приотворившись, и в спальню вполз маленький толстый мальчик.
– Что? – открыла глаза ААА.
– Он в тряпках прятался, – запоздало пояснил швейцар. Мальчик встал. Он был рыжим, с отвратительным красным лицом; большие водянистые глаза близко сидели возле толстого мясистого носа; из отвислых мокрых губ торчали неровные зубы.
– Кто ты, обмылок? – спросила ААА.
– Иосиф, – ответил мальчик неприятным фальцетом.
– Откуда?
– Из Питера.
– Чего тебе надо?
Мальчик без признаков страха посмотрел на яйцо, шмыгнул носом:
– Я хочу.
ААА и маленькая дама переглянулись. Большая дама перестала скулить и замерла. Швейцар напряженно подглядывал в дверную щель.
Яйцо матово чернело на маленьких женских ладонях.

Мальчик подошел, опустился на колени. Его уродливое лицо нависло над ладонями. Он открыл большой как у птенца рот и проглотил яйцо.
– Свершилось! – произнесла ААА сдобным как филипповская булка голосом и облегченно вытянулась на мокрой от крови кровати. – Подойди.
Мальчик подполз к кровати, на коленях.
ААА положила ему на рыжую голову свою тяжелую грязную руку:
– Те, кто пытался, будут просто рифмовать. А ты станешь большим поэтом. Ступай.

Мальчик встал и вышел из спальни.
– Мне пора домой, – произнесла ААА и навсегда закрыла глаза.

Белка, Женя и Андрюха оторопело стояли неподалеку от особняка ААА, когда маленький и толстый Иосиф вышел из ворот. Они посмотрели на него и по его еще более красному, беспокойно-невменяемому лицу поняли что произошло. Опустив выпученные глаза, он осторожно обошел их и побежал прочь на коротких ногах.
– Все… – бессильно опустила худые руки Белка. – Иосиф сожрал.
– Блядь! Как везет этому рыжему, – закусил губу Женя.
– Не завидуй другу, если он богаче… – упавшим голосом пробормотал Андрюха, провожая Иосифа тоскливым взглядом.
– Боже, за что мне… за что мне все это… – захромала Белка.
– Поехали ко мне портвейн пить, – двинулся за ней Женя.
– Я не смогла… это все… это все… нет! Господи! Это все не со мной! – Белка обхватила лицо руками. – Это сон какой-то! Это все не со мной происходит! Я сплю!
– Успокойся, ну что ты… – взял ее за локоть Женя.
– Может это… и не так важно… – бормотал, идя за ними, бледный Андрюха. – Надо… поверь в себя… начни с нуля…
– Мы сильные, Белка, – обнял ее Женя, – мы сами сможем.
– Боже, какие вы мудаки! – вырвалась она и захромала быстрее. – Сами! Они – сами! Вы не понимаете! Не понимаете, что случилось сегодня! Вы даже не понимаете этого! И никогда не поймете!

in memory of Joseph Brodsky

Joseph, yes, you know the beat.
Wystan Auden’s metric feet
Marched to it, unstressed and stressed,
Laying William Yeats to rest.

Therefore, Joseph, on this day,
Yeats’s anniversary,
(Double-crossed and death-marched date,
January twenty-eight),

Its measured ways I tread again
Quatrain by constrained quatrain,
Meting grief and reason out
As you said a poem ought.

Trochee, trochee, falling: thus
Grief and metre order us.
Repetition is the rule,
Spins on lines we learnt at school.

Repetition, too, of cold
In the poet and the world,
Dublin Airport locked in frost,
Rigor mortis in your breast.

Ice no axe or book will break,
No Horatian ode unlock,
No poetic foot imprint,
Quatrain shift or couplet dint,

Ice of Archangelic strength,
Ice of this hard two-faced month,
Ice like Dante’s in deep hell
Makes your heart a frozen well.

Pepper vodka you produced
Once in Western Massachusetts
With the reading due to start
Warmed my spirits and my heart

But no vodka, cold or hot,
Aquavit or uisquebaugh
Brings the blood back to your cheeks
Or the colour to your jokes,

Politically incorrect
Jokes involving sex and sect,
Everything against the grain.
Drinking, smoking like a train.

In a train in Finland we
Talked last summer happily,
Swapping manuscripts and quips,
Both of us like cracking whips

Sharpened up and making free,
Heading west for Tampere
(West that meant for you, of course,
Lenin’s train-trip in reverse).

Nevermore that wild speed-read,
Nevermore your tilted head
Like a deck where mind took off
With a mind-flash and a laugh,

Nevermore that rush to pun
Or to hurry through all yon
Jammed enjambments piling up
As you went above the top,

Nose in air, foot to the floor,
Revving English like a car
You hijacked when you robbed its bank
(Russian was your reserve tank).

Worshipped language can’t undo
Damage time has done to you:
Even your peremptory trust
In words alone here bites the dust.

Dust-cakes, still—see Gilgamesh—
Feed the dead. So be their guest.
Do again what Auden said
Good poets do: bite, break their bread.

полет космического аппарата.

(c) 1975 сабж

Так весь Бродский и есть постмодернизм.

Не пришёл, однако. Ладно, не смог. Но мог бы труп свой подарить Васильевскому, а не Венеции. Врал, значит, Иосиф. Просто ради красного словца написал. И так во всём.

Это сочинённая стенограмма. Настоящая стенограмма здесь:
http://emdrone.livejournal.com/119757.html

короче, хаппи бёздэй, йося, YO!

так сляпана как раз вигдоровщина
Вигдоровой мешали писать
потом удалили из зала
она не могла всего слышать
да это и не нужно
чтобы сочинить красивую сказку

Самое еврейское стихотворение Бродского -- это, наверное, "Еврейское кладбище". После него Бродский к еврейской теме с такой определённостью больше не обращался: он решил стать РУССКИМ поэтом, немного помнящим о своих еврейских корнях. Но русскость Бродского ненатуральная. "Фагоцитов" не обманешь.

* * *

"Абсурдемы" от Бродского:

Клоуны разрушают цирк. Слоны убежали в Индию,
тигры торгуют на улице полосами и обручами,
под прохудившимся куполом, точно в шкафу, с трапеции
свешивается, извиваясь, фрак
разочарованного иллюзиониста,
и лошадки, скинув попоны, позируют для портрета
двигателя. На арене,
утопая в опилках, клоуны что есть мочи
размахивают кувалдами и разрушают цирк.
Публики либо нет, либо не аплодирует.
Только вышколенная болонка
тявкает непрерывно, чувствуя, что приближается
к сахару: что вот-вот получится
одна тысяча девятьсот девяносто пять.

Клоуны разрушают цирк, 1995

Абсурдность в текстах бывает на двух уровнях: на уровне фраз (странные выражения) и на уровне тем (странный выбор предметов
изложения). У Бродского есть и то, и другое.
Иногда гениот Бродский пишет и вовсе чушь, а его абсурдизированные поклонники не в состоянии заметить это и охотно цитируют.
У Бродского:
"Если кто и извлек выгоду из войны, то это мы - ее дети. Помимо того, что мы выжили, мы приобрели богатый материал для романтических фантазий."
Мой отец в ту войну стал сиротой, моя мать потеряла моего деда,
про потери блокадных ленинградских детей и говорить не буду, зато Ёся Бродский лишь приобрёл богатый материал для своего больного воображения.

* * *

"Алкоголемы" от Бродского:

Пилот почтовой линии, один,
как падший ангел, глушит водку. Скрипки

Элегия, 1968

Стакан мой пуст, и вот буфет мой пуст,
и сам я пьян, чтоб клясть портфель фантома.

Пришла зима..., 1964-1965

Грязненькое от Бродского:

Пусть изучает навоз кто хочет!
Патриот, господа, не крыловский кочет.
Пусть КГБ на меня не дрочит.
Не бренчи ты в подкладке, мелочь!

Речь о пролитом молоке, 1967

"В этих шкарах ты как янки".
"Я сломал ее по пьянке".
"Был всю жизнь простым рабочим".
"Между прочим, все мы дрочим".

Представление, 1986

"Заснул? Не может быть! Вы обалдели!"
"Заткнись, кретин!" "Бабанов, не дрочи".

Горбунов и Горчаков, 1965-1968

кого угодно можешь целовать,
обманывать, любить и блядовать,
до омерзенья, до безумья пить,
но в октябре не начинай любить.

Шествие

Твоим шотландцам было не понять,
чем койка отличается от трона.
В своем столетьи белая ворона,
для современников была ты блядь.

20 сонетов к Марии Стюарт, 1974

Можно продолжить примеры, но тогда будет уподобление нобелевскому раскрепостителю русского мышления. Вообще-то у русских хватает и собственного литературного непотребства, но такие вот вещи, как у Бродского, дают антисемитам поводы заявлять, что негодяи-евреи гадят в русскоязычной литературе.

Многие будут удивлены.

"Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,
Слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
Время покажет "кузькину мать", руины,
Кость посмертной радости с привкусом Украины.
То не зеленок - виден, траченный изотопом,
Жовто-блакытный реет над Конотопом,
Скроенный из холста, знать, припасла Канада.
Даром что без креста, но хохлам не надо.
Горькой вошни карбованец, семечки в полной жмене.
Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
Сами под образами семьдесят лет в Рязани
С залитыми глазами жили как каторжане.
Скажем им, звонкой матерью паузы метя строго:
Скатертью вам, хохлы, и рушником дорога.
Ступайте от нас в жупане, не говоря - в мундире,
По адресу на три буквы, на стороны все четыре.
Пусть теперь в мазанке хором гансы
С ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
Как в петлю лезть, так сообща, суп выбирая в чаще,
А курицу из борща грызть в одиночку слаще.
Прощевайте, хохлы, пожили вместе - хватит!
Плюнуть, что ли, в Днипро, может, он вспять покатит.
Брезгуя гордо нами, как оскомой битком набиты,
Отторгнутыми углами и вековой обидой.
Не поминайте лихом, вашего хлеба, неба
Нам, подавись вы жмыхом, не подолгом не треба.
Нечего портить кровь, рвать на груди одежду,
Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.
Что ковыряться зря в рваных корнях покопом.
Вас родила земля, грунт, чернозем с подзомбом,
Полно качать права, шить нам одно, другое.
Эта земля не дает, вам, калунам, покоя.
Ой, ты левада, степь, краля, баштан, вареник,
Больше, поди, теряли - больше людей, чем денег.
Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза
Нет на нее указа, ждать до другого раза.
С Богом, орлы и казаки, гетьманы, вертухаи,
Только когда придет и вам помирать, бугаи,
Будете вы хрипеть, царапая край матраса,
Строчки из Александра, а не брехню Тараса".

строчки, полагаю, будут хрипеть "кто жил и мыслил, тот не может..."

Теперь в твоих глазах амбарного кота,
хранившего зерно от порчи и урона,
читается печаль, дремавшая тогда,
когда за мной гналась секира фараона.

С чего бы это вдруг? Серебряный висок?
Оскомина во рту от сладостей восточных?
Потусторонний звук? Но то шуршит песок,
пустыни талисман, в моих часах песочных.

Помол его жесток, крупицы -- тяжелы,
и кости в нем белей, чем просто перемыты.
Но лучше грызть его, чем губы от жары
облизывать в тени осевшей пирамиды.

"Всю неделю, до самой чистки, кассир Диабетов ходил с полузакрытыми глазами и зубрил по бумажке:

- Кто великий учитель? Маркс. Что такое социал-патриотизм? Служение буржуазии в маске социализма. Что характеризует капитализм? Бешеная эксплуатация на основе частной собственности. Как развивается плановое хозяйство? На основе электрификации. Где участвовали разные страны? На Первом конгрессе Второго Интернационала в тысяча восемьсот восемьдесят девятом году, в городе Париже. Какой бывает капитал? Постоянный и переменный. Какова будет форма организации в будущем коммунистическом строе? Неизвестно. Кто ренегат? Каутский. Кто депутат? Пенлеве. Кто кандидат? Лафолетт. Кто, несмотря на кажущееся благополучие?.. Польша. Кто социал-предатели? Шейдеман и Носке. Кто Абрамович? Социал-идиот.."

Добавим: "Кто гений? Бродский!"

П.С. Себастьян, "умный семит" предполагает наличие глупого, а это - даже из уст семита - звучит подстрекательски, и может повлечь за собой обвинения в латентном антисемитизме с последующей обструкцией и декапетейшен :)

Уж ветер стелется, уже земля в росе,
Уж скоро звездная в небе застынет вьюга,
И под землею скоро уснем мы все,
Кто на земле не давали уснуть друг другу.

San-Sanych, да я тоже не спорю! какие тут вообще могут быть споры-то? живем, читаем, смотрим по сторонам...

Вот приеду завтра в Киев и посижу под каштанами. Присоединяйтесь! :)

До середины 1980-х Бродский мог привлекать русских интеллигентов своей альтернативностью советскому, а ныне у них попросту нет оснований втыкаться в его поэзию, особенно если они чувствительны к национальному аспекту жизни. Если отбросить эстетствующих образованцев и тех, кто показушно западничают, то другим он не нужен хотя бы потому, что люди ныне вообще мало читают стихи, и вдобавок место в головах, предназначенное для стихов, ещё в школе забивается Пушкиным, Лермонтовым и т. п.

Евреи в среднем интеллигентнее и "акцентуированнее" русских, а также более склонны солидаризоваться со "своими" (это не плохо), поэтому они более русских падки на таких поэтов, как Бродский, Мандельштам, Пастернак. Публичный разговор о поэте Бродском – это, как правило, еврейский междусобойчик, либо спектакль русского либерального вранья, либо спор на тему "почему вы пренебрегаете нашим Бродским и не считаете его своим" (ну, так чётко она обычно не формулируется).

Когда есть реальная возможность выбора, русские читатели-зрители-слушатели обычно предпочитают русских авторов русско-еврейским. Иное дело, что реальной возможности выбора зачастую нет: в кино, на телевидении, по радио и т. п. массе НАВЯЗЫВАЕТСЯ русско-еврейский вариант – в явном виде либо под видом русского.

У русских наклонность поддерживать своих, пусть и не такая сильная, как у евреев, но тоже ведь имеется, и они тоже имеют право на своё НАЦИОНАЛЬНОЕ искуство, а не только на искусство на национальном языке. Даже если бы сам Александр Пушкин был эфиопом не на 1/8, а на 1/2, великим русским поэтом он не стал бы (потому что, не получая широкой поддержки, он бы меньше старался).

Впрочем, я думаю, что поэт, у которого "вычурные и комические рифмы, перегруженность смыслом, увлечение высокими темами и абстрактными категориями, интеллектуальное переусложнение и суетность, риторическая пышность и техническая показушность", не имел бы массы поклонников среди нынешних русских, даже если бы был русским на все сто процентов.

В причитаньях, роптаньях давно не родным озабочен
И родное, не мстя, оставляет ему на пока
Инвентарь маргинала: силлабику вечных обочин,
Да на мелкие нужды -- потрепанный хлам языка,

Утки-обериутки свистят между строчек по-хармски
В примечаньях к прогнозам погоды с прогнозом себя
С переводом на русско-кургузский, на быстроизданский
По ходатайству тех, кого вмиг подвернула судьба.

Эти мобиле-нобели, вечная шилость-на-мылость
На чужом затишке, где в заслугу любой из грешков,
Где бы можно пропасть, если в прошлом бы их не случилось.
Этих милых грешков из стишков, из душков и слушков

Под аттической солью беспамятства мнятся искусы,
Только соль отдаленья по сути глуха и слепа:
Растабары, бодяги, бобы, вавилоны, турусы,
Кренделя, вензеля и мыслете немыслимых па...

цитирую умных

отвечая за кактуса
в некоторых средах это придаёт курсивность

"На Фейсбуке у меня был виртуальный друг, российский академик-педагог, человек уже в возрасте, с огромным кругозором и эрудицией. На себя он взял роль наставника молодежи и проводника нравственных ценностей так сказать. Он очень много размещал информации из разных сфер культуры, философии, образцы прекрасной классической музыки, ставил перед нами разные интересные вопросы. Два года я его читала, комментировала. В принципе, на ФБ во многом была из-за него - интересно было его читать. К нам он обращался не иначе как 'мои прекрасные друзья'. Это было для меня необычно.

Так вот, недавно он опубликовал у себя на стене это злосчастное стихотворение этого несчастного Иосифа Бродского. Стихотворение вот какое:
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колонадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
У ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.

Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако,
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши,
как мужеские признаки, висят.

И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников-скаред,
мой слух об эту пору припускает:
не музыку еще, уже не шум.

Так вот, я и раньше пыталась читать Бродского, но этот стих добил меня. Я ничего не могла понять в нем. Ну взяла и высказала все, что думаю и о стихе, и о самом Бродском, достаточно резко.

Написала, что в стихотворении есть, например, грубое искажение во фразе 'Далекий гром закладывает уши' - ибо далекий гром уши заложить никак не может, это может сделать гром в непосредственной близости от тебя, и обычно это очень жутко! (У меня просто было такое - в высокогорье гром грянул чуть ли не под носом - можно в обморок упасть). Предположила, что поэт написал это для красного словца. Сравнение налившихся груш с мужскими признаками также показалось мне и нелепым, и не к месту (уж не знаю кому как).

Мешанина ангелов, вампиров, Иакова, каких-то родственников...

Далее я предположила, что Нобелевскую премию Бродскому дали из-за политических соображений, а не из-за того, что его стихи так уж гениальны.

Вот собственно и почти все. Сторонники Бродского сказали мне, что мне недостает глубинного понимания его поэзии и обстоятельств его жизни, также сказали, что это постмодернизм, а постмодернизм надо уважать.

Я была очень корректна во всем, кроме этого своего комментария, и спор сразу прекратила, поняв, что о вкусах видимо действительно не спорят.

Ни словом не обидела я самого автора поста – уважаемого академика, и моего уже бывшего увы друга.

Ибо он, к моему шоку, не сказав мне ни единого прощального слова, после теплой двухлетней переписки, из-за этого моего пусть эмоционального и непродуманного (надо было мне конечно сдержать эмоции) комментария взял и выбросил меня из друзей и забанил навсегда!

Вот тут мне и открылась жестокая сущность гуманизма интеллигентов. Конечно, смешно это все, но мне в ту минуту было совсем не смешно, а очень печально...

Вот так оно и было. После этого я оказалась в полной растерянности и в эмоциональном ступоре. И стала думать - что со мной не так. Зашла в Сеть, и стала искать критические отзывы о поэзии Бродского. Поисковик выдал мне ссылку на статью: 'Бродский как человек позы', которую я прочла и успокоилась."

имя знакомое
но с творчеством не знаком
он емнип давно уже как покинул нас

э-э-э... это серьёзно?

это реально смех и конвульсии..)))))).. (безотносительно Бродского и отношения к нему )

что самое интересное, о любых стихах можно так сказать: и нелепо, не к месту (..?), и, что хуже всего, именно для красного словца...

Это мне льстит. Возможно, душа Вадима Валериановича подселилась в меня на правах субличности.

А что можно почерпнуть из Бродского? Дрочить как все? Да это и без Иосифа все умеют.

Можете не верить, но я во времена своей молодости изо всех сил старался подписаться на тогдашнюю "Литературную газету" (а она была дефицитом, иной раз удавалось подписаться только с февраля, когда давали доп. тираж, а блатов у меня никогда и нигде не было). А вот "Литературная Россия" попадала мне в руки за всю жизнь всего несколько раз, случайно.
А вот поди ж ты. Кожинов постепенно начал в меня вселяться ещё при своей жизни, на рубеже между 80-ми и 90-ми. Помогло проживание в русофобской прибалтийской среде.

о чем говорить, это достало уже давным-давненько
Пушкин (возможно, ровно 200 лет назад):

Мы добрых граждан позабавим
И у позорного столпа
Кишкой последнего попа
Последнего царя удавим.

Или вот Билли Тряси-Копьё, вообще 400 с лишним лет назад иносказательно, но всё о том же:

Tir'd with all these, for restful death I cry,
As, to behold desert a beggar born,
And needy nothing trimm'd in jollity,
And purest faith unhappily forsworn,

а вы говорите 30 лет. мгновение.

Тот "рубеж" - подселение В.В.Кожинова в чердачный отсек меня. А в 70-е я с потрохами принадлежал к пробродской кодле. Был к ней пристроен. И мог бы даже стать встроен. В качестве шабес-гоя.

– Как ты считаешь, я – первый русский поэт? – спросил он меня, разливая шампанское.
– Естественно, Женюра. Я даже думаю, что нобелевский комитет сильно ошибся, дав премию не тебе, а твоему ученику, – ответил я.
– Никакой ошибки не было, – со странной запальчивостью возразил Рейн, – никакой, дорогой Сёма! Просто шведские свиньи решили перестраховаться.

Мы с Ирой с недоумением глядели на Женю, азартно намазывавшего красную икру на кусок белого батона. За окном взрывались петарды.

– Ошибки не было, – угрюмо повторил он, – на нобелевских сертификатах уже была проставлена моя фамилия. И тут черт меня дернул напиться в ЦДЛе с проклятыми хохлами…

Оказалось, что украинские поэты Драч и Павлычко уговорили Рейна поставить подпись под коллективным посланием Горбачеву. В письме было выдвинуто требование реабилитировать гетмана Мазепу. Через два дня письмо опубликовал «Вечерний Киев». Министру культуры Захарову позвонил секретарь шведской Академии и доверительно сообщил: «Мы есть нация политкорректорная. После этот подпись нашу премию Рейну могут неверно трактовать».

Женя залпом осушил свой бокал. Наступила тяжелая тишина, которую резко нарушил хлопок петарды. Ира включила телевизор. «С новым годом, дорогие товарищи!» – сказал Горбачев.

В облике многих вод,
бегущих на нас, рябя,
встающих там на дыбы,
мнится свобода от
всего, от самих себя,
не говоря -- судьбы.

Если вообще она
существует — и спор
об этом сильней в глуши —
она не одушевлена,
так как морской простор
шире, чем ширь души.

Сворачивая шапито,
грустно думать о том,
что бывшее, скажем, мной,
воздух хватая ртом,
превратившись в ничто,
не сделается волной.

Но ежели вы чуть-чуть
мизантроп, лиходей,
то вам, подтянув кушак,
приятно, подставив ей,
этой свободе, грудь,
сделать к ней лишний шаг.

как можно такого Иосифа не любить — лично я не пониму. мизантроп, лиходей, да, и фигли. в смысле, и кому от этого плохо?

само по себе как звучит.)))))
типа "Энгельс... красивый украинский городок"

или там, "Гаврило - река в Воронежской области"